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Bichon. — Comment, on n’a jamais dit ça ?
Saint-Franquet. — On n’a jamais dit : "trop faite". On a dit : "prophète".
Bichon. — Ah ! tu m’embêtes, à me reprendre sur tout ce que je dis. Tu a compris, n’est-ce pas ? Eh ben, c’est tout ce qu’il faut.
Saint-Franquet. — Ah !
Bichon. — En tous cas, je suis aussi artisse que toi. Si tu trouves ça joli, ce que tu fais !
Saint-Franquet. — La peinture n’a pas à être jolie.
Bichon. — Autrefois, encore, c’était pas mal ; tu peignais comme tout le monde. Maintenant, c’est plus que des petits carrés à côté les uns des autres.
Saint-Franquet. — Naturellement : je suis parallélipipédiste.
Bichon. — C’est pas de la peinture.
Saint-Franquet. —
