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Bichon, parlé. — Idiot !
Saint-Franquet, idem. — Oh ! je la saurai, ta chanson !
Bichon, laissant retomber ses jupes. — Eh ben, tu la sauras ! En v’la un beau malheur. Cette façon d’entrer toujours comme un polype !
Saint-Franquet, se tordant. — Un "polype ! " Non, t’entends ça, des Saugettes ?
Des Saugettes. — Oh ! non ! Je viens de me faire ramasser, je n’entends plus rien.
Saint-Franquet, à Bichon. — "Bolide", on dit. On ne dit pas "polype".
Bichon. — Eh ben, oui ! Bolide ! bolide ! Quoi, la langue peut vous fourcher. Je sais bien, parbleu, "Polype", c’est un nom d’homme.
Saint-Franquet, se tordant. — Ah ! ah ! Polype un nom d’homme, à présent ! Dis donc, des Saugettes !
Des Saugettes, riant par complaisance. — Ehé ! éhé ! éhé !
