Tu veux que je regarde dans le pot à eau pour chercher une brosse à habits ?
Bichon. — Ben naturellement, puisqu’elle y est.
Saint-Franquet. — Je te demande un peu ! Faire macérer ma brosse dans…
Bichon. — Tu ne voulais pas que, sur ma digestion, j’aille me tremper le bras jusqu’au coude. Tout ça pour une brosse !
Saint-Franquet. — Et alors, pendant ce temps-là, moi je me suis lavé les dents avec l’eau de ma brosse !
Bichon. — Eh ben, quoi, v’là tout. Est-ce que tu t’en es aperçu, est-ce que tu t’en portes plus mal ? Non. Eh ben, alors, qué qu’ça te fait ?
Saint-Franquet. — Mais ça me dégoûte ! C’est admirable, ça. Tu es comme ces gens qui vous emmènent vous débarbouiller dans leur cabinet de toilette, et qui, au moment où vous vous essuyez le visage, vous disent : "
