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ce n’est pas son jour de congé ! C’est charmant ! Et moi, alors, débrouille-toi !… Si bien que je ne trouve rien.
Bichon. — Oh ! non, non, non, cette éternelle grinche ! Quoi ? quoi ? Qu’est-ce que tu ne trouves pas ?
Saint-Franquet. — Je ne trouve pas la brosse à habits.
Bichon, haussant les épaules. — Tu ne trouves pas la brosse à habits ! tu ne trouves pas la brosse à habits !… C’est admirable !… Elle est dans le pot à eau.
Saint-Franquet. — Qu’est-ce que tu dis ?
Des Saugettes, riant. — Dans le pot à eau !
Bichon. — Eh ben, oui ! Elle m’est tombée des mains dans le pot à eau. Et comme je ne l’ai pas retirée, il est probable qu’elle y est encore.
Saint-Franquet. — Ah ! non, celle-là !…
Bichon. — Si tu avais regardé !
Saint-Franquet. —
