Micheline, arpentant de même. — Parfaitement ! C’est très bien !
Le Gérant, arrivant du fond et s’adressant à Saint-Franquet en lui montrant son melon. — Je crois que celui-là sera à point.
Saint-Franquet, s’emballant. — Quoi ? Quoi ? Qu’est-ce qui sera à point ?
Le Gérant. — Mon melon.
Saint-Franquet, éclatant - Vous n’allez pas bientôt me foutre la paix, vous, avec votre melon ?…
Le Gérant, ahuri de cet accueil : — Hein !… Oui… Oui, Monsieur ! (Il se dirige prudemment vers l’entrée de l’hôtel.) Oh ! (Pendant ce qui précède, le temps s’est assombri ; un éclair sillonne la nue à ce moment. Se retournant et d’un air profond, montrant le ciel de son index levé.) L’orage !
Saint-Franquet, faisant le mouvement de courir sur lui. — Non, vous voulez recevoir mon pied quelque part, vous ?
Le Gérant. — Non, Monsieur !
Saint-Franquet. —
