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furieux. — Comme les autres ! Je te défends de dire ça ! Un cas ! un fait !
Des Saugettes, au sortir de l’hôtel, à Saint-Franquet ; tout en remontant vers le fond gauche. — Je vous demande pardon… Je vais porter les lettres de monsieur Plantarède à la poste.
Saint-Franquet, sèchement. — Oui, bon, ça va bien ! (Pendant que des Saugettes sort par le sentier.) Allons, un cas ! un fait !
Bichon. — Eh ben, tu n’as qu’à te renseigner auprès de ton ami.
Saint-Franquet. — Quel ami ?
Bichon. — Le petit. gigolo, là, qui va porter les lettres du mari. Ah ! ah !… Ah ! ben, mon vieux !…
Saint-Franquet. — Quoi ? Qu’est-ce que tu as l’air de dire ?
Bichon. — Rien, rien ! J’ai tort de te raconter ça. Je vois que ça te vexe.
Saint-Franquet. —
