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Ah !
Plantarède. — Et, n’est-ce pas, entre amis, on peut se dire les choses… Ça se trouve bien : au fond, ma femme n’aime pas ça.
Saint-Franquet, ravi. — Ah ! avec vous ?…
Plantarède. — Quoi, avec moi ? Évidemment, avec moi ! Pas avec d’autres, bien sûr.
Saint-Franquet. — Oui, c’est ce que je voulais dire.
Plantarède. — La vérité, c’est que nous ne sommes pas des tempéraments, ni l’un ni l’autre.
Saint-Franquet. — Oui, oui.
Plantarède. — Mais ici, je ne sais pas ce que j’ai, les femmes me paraissent jolies, désirables ! Ma parole, c’est à croire que j’en arrive à un tournant de mon histoire.
Saint-Franquet. —
