— C’est ma femme, dit vivement Lescande. Cache toi là.
Il le rejeta derrière un massif de catalpas, prit un air de joyeuse malice en se tournant vers le balcon, et répondit :
— Oui, ma chère : quoi ?
— Maxime est avec toi ?
— Oui, le voilà.
— Bonjour, mère, cria l’enfant.
— Fait-il beau ce matin ? reprit la voix.
— Très-beau... Tu vas bien ?
— Je ne sais pas... J’ai trop dormi, je crois.
Elle ouvrit la persienne, en poussa les volets, et, voilant d’une main ses yeux éblouis par le jour, elle parut sur le balcon. C’était une femme dans la fleur de la jeunesse, élancée, souple, gracieuse, et qui paraissait plus grande qu’elle n’était dans- l’ampleur flottante de sa robe de chambre bleue. Des bandelettes de la même nuance s’entrelaçaient à la grecque dans ses cheveux châtains, que la nature, l’art et la nuit avaient chiffonnés, crêpés et bouclés à l’envi sur sa tête mignonne. Elle s’accouda sur le balcon, bâilla en montrant toutes ses dents, et, regardant sou mari :
— Pourquoi as-tu l’air bête ? lui dit-elle.
Tout à coup elle aperçut Camors, que l’intérêt du moment avait à demi tiré de son abri : elle eut un petit cri farouche, rassembla ses jupes à la diable, et se sauva dans la chambre.
Louis de Camors, depuis le collége jusqu’à cette
