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Elle m’avait écoutée d’un air singulier, les lèvres serrées, les yeux distraits, frappant çà et là les troncs d’arbres du bout de son ombrelle. Quand j’ai eu fini :
— Il y a un malheur, a-t-elle dit, c’est que, moi, je préfère l’autre.
— Quel autre ?
— Mais, M. Henri, naturellement.
— Le malheur n’est pas grand, ma mignonne… car, ainsi que je te l’ai dit, je ne vois entre ces deux messieurs que des différences à peine saisissables, des nuances, — et, dans cette égalité de convenances, de qualités et de mérites, il est bien clair que c’est ton goût personnel qui doit prononcer et l’emporter.
— Ainsi, toi, a repris Cécile, tu épouserais M. René ?
— Il ne s’agit pas de moi.
