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d’une voix basse. — Vous me faites mal !
— Ça passera, dit-elle en riant. — Voyons, mon ami, pas d’observations de ce genre-là ; à quoi ça sert-il ?… Est-ce que vous redevenez matérialiste ?
— Je le suis passablement pour le quart d’heure !
— Vous m’attristez, vous savez ?
— Mais, enfin, dit-il en s’asseyant, je ne suis pas un pur esprit.
— Eh bien ! moi, j’en suis un, dit-elle avec un rire d’enfant, et j’en suis enchantée,… et, du reste, c’est votre faute !…
Puis tout à coup, d’un ton sérieux et pénétré :
— Ah ! reprit-elle, si j’étais sûre que vous fussiez heureux, mon ami, comme
