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LES SONNETS
MAL COUPÉS
ERTE ! il n’eſt pas bibliophile,
L’hôte ſi choyé du château !
Au lieu de prendre le couteau
Et de les bien fendre à la file,
Il raidit ſon doigt, le faufile
Sous les feuillets faiſant manteau,
Force, &, comme avec un rateau.
Les déchiquette & les effile.
Qu’un ignare laboure ainſi
Ses livres, je n’en ai ſouci ;
Mais qu’un poëte ait ce déſordre !…
Je me navre à tels accidents.
— O beau vélin, tu devrais mordre
Tous les doigts qui te font des dents !
