Le grand nombre des sots t’assure le succès !..
Acheter l’amour en flacon comme une purge !
Eh ! c’est de quoi tenter nos moutons de Panurge,
Et je promets, Mondor, à ton docte élixir,
— Faute d’autre vertu — celle de t’enrichir !…
Mais y croire !.. et par tous les saints ! j’y voudrais croire,
Et qu’on me pût mener comme un autre à la foire !
Mais non ! Il n’est pas d’eaux si merveilleuses ! — non !
Des philtres ? je n’en sais qu’un seul, digne du nom.
Et qui, comme le tien, se débite en bouteilles !
S’il ne nous promet pas d’aussi belles merveilles,
Si l’amour ne naît pas de son divin fumet,
Du moins il est sincère, et tient ce qu’il promet !
Il n’est pas celui-là, l’œuvre des Esculapes !
— Dieu nous l’a donné…
Sur les ceps, il croit par grappes,
Blondes selon la vigne, ou brunes ; le soleil
Le caresse de son regard le plus vermeil,
La rosée a pour lui des larmes d’amoureuse,
Et la terre, au travers de sa croûte pierreuse,
Comme le pélican, fouillant son flanc sacré,
Verse son sang à boire à l’enfant préféré !
Quand le pressoir aura foulé les grappes mûres,
Et le philtre vieilli dans les caves obscures,
Mets la barrique en perce, et s’il est établi
Que l’amour ne se peut commander… bois l’oubli !
Nicaise ! aide-nous !
Ouais !
Tu protestes ?
Pour cause !
