Un jour c’est l’Opéra qui s’offre leur plastique ;
Le lend’main l'Odéon s’fend pour les exposer ;
Puis c’est l'Théâtr’-Français, puis l’Opéra-Comique…
On voit qu’ils n’sont pas à Paris pour s’amuser !
C’tout d’même embêtant,
Humiliant, zutant,
Quand on était né pour des destins utiles.
D’user ses talents,
Badauds nonchalants,
À rouler la nuit dans les plus sal’s beuglants !
’Faut encor qu’i’s écriv’nt au patron d’la boutique
Que sa pièce est extra, ses cabots d’premier choix.
On publie ça. Ça fait du tort à la Critique ;
Car le public n’aim’pas beaucoup qu’on l’ras’deux fois.
C’tout d’même embêtant !
Certe, à tout instant,
Nos critiques crient : « Succès ! succès immense ! »
Pour d’ignobles fours
Qui n’dur’nt pas huit jours.
Seul’ment eux, du moins, ont fait des étud’s pour.
