pense, tout cet amour enfantin qu’il nous donnait autrefois. Jeanne a dix-sept ans, et va nous quitter.
C’était hier, et en causant encore, je me plaisais à la ramener à son jeune âge ; elle redevenait bébé, la chère enfant, sachant que j’en avais plaisir, et je retrouvais tout ce bon temps lointain et, elle, le souvenir de ses joies et de ses bonheurs passés.
— Papa, me dit-elle en venant encore sur mes genoux comme autrefois, te rappelles-tu mon gros chagrin, dis ?
— Ma fille chérie ! murmurai-je en la baisant au front et sans répondre autrement.
— Celui que je vais te faire est bien autrement gros, pauvre père ! Et elle me donna un bon baiser à pincettes, comme au temps où elle avait quatre ans.
Ce fut alors moi qui pleurai.
On sonna. C’était lui.
La mignonne m’essuya les yeux et alla attendre à la porte. Les souvenirs lui partirent du cœur, chassés par le nouveau venu qui idéalisait l’avenir.
Bébé sourit aujourd’hui, et c’est le père qui pleure.
Il est si loin pour elle le gros chagrin !
Bébé a dix-sept ans, Bébé va se marier.
