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Un mauvais livre.
UN MAUVAIS LIVRE.
L’automne était venu : les arbres, sous ma fenêtre, perdaient leur feuillage jaunissant ; une brume bleuâtre noyait tout le parc et la prairie s’émaillait de perce-neige.
Un feu léger brillait dans l’âtre, et entouré de mes livres aimés, je récapitulais mon passé.
Le soleil couchant éclairait de reflets rougeâtres mon bureau — et l’angélus tintait à l’église du village…
