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Un premier cigare.
Mon oncle cependant avait pris son bougeoir et montait déjà l’escalier de sa chambre.
— Il ne faudra pas lui en donner les jours de pomard…
Et mon oncle, comme pour donner du poids à ma recommandation — murmurait en hochant la tête, tout en gravissant les degrés :
— Diable de cigare ! — Mon pauvre vieux pomard, va.
Ce soir-là, j’allai, moi aussi, me coucher de bonne heure.
