diaboliques, Gamache le mystérieux, Gamache le terrible, le grand Gamache buvait autant que cela ? fit d’un ton de profonde commisération maître Agénor, tout en laissant passer un soupir encore tout parfumé par un vieux rhum de Sainte-Croix.
— Oui, monsieur, puisque c’est ce vice qui l’a tué, reprit gravement Gagnier. D’ailleurs Gamache n’était pas aussi méchant que nous le fait la légende. Basque, mais bon cœur sous sa rude écorce, il s’était entouré de mystère, et se faisait fine réputation de sorcier pour ne pas se voir déranger dans cette vie de liberté et d’isolement qu’il aimait autant que sa gourde et son fusil.
Puis secouant les cendres de sa pipe par dessus la lisse de plat-bord, notre interlocuteur ajouta :
— Nous allons bien, messieurs ; voilà que nous sommes déjà par le travers de la Pointe-à-l’Outarde.
Et nous indiquant la terre de la main, Gagnier reprit gravement :
— Voyez-vous là-bas cette maisonnette blanchâtre qui se détache sur les tons gris de la côte ? C’est la demeure d’Hawkins, un homme qui a fait une fin bien tragique ! Par un de ces temps clairs et froids de décembre, il aperçut un navire abandonné dans les glaces qui montaient lentement avec le reflux. La batture était solide et prise au loin, le temps beau, l’air sec mais sans vent, et, suivi d’un chien, Hawkins partit résolument et se dirigea vers l’épave. Malheureusement le long de la route le vent se fit, la neige fouettée par la brise se mit à poudrer, la mer se prit à travailler sourdement la glace, et bientôt l’infortuné se trouva à la merci d’un îlot flottant. Qu’advint-il ? comment et quand le
