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À J. A. N. Provencher,
homme de lettres.
Un soir que je causais avec un ancien camarade des amertumes et des improbabilités de la vie, il m’interrompit, en me disant :
— Bah ! quant à moi, je suis certain de mon heure !
Et il se mit à me raconter dans un style dont je renonce à reproduire le pittoresque, la plus fantastique de toutes les histoires.
— Il n’y a pas longtemps, me dit-il, j’étais en train de fumer la pipe auprès du poële.
Ma femme veillait chez le voisin, et j’étais seul à tisonner mon feu, lorsque tout-à-coup je vis poindre, dans le rayon de lumière qui jaillissait hors de la bûche pétillante, une blonde tête d’enfant.
