PASSY-AUTEUIL
Un vieil ami, que j’ai malheureusement perdu de vue, mais dont je n’oublierai jamais qu’il s’était enrichi dans la vente d’un excellent chocolat, prit un jour la résolution d’installer dans ses meubles, avec quelques Renoir et un matelas de tapis d’origine, une splendide maîtresse qu’il avait pêchée dans une pâtisserie du quartier latin. Une belle fille au teint abricot, aux cheveux gras, couleur d’encre à stylo, et qui, je crois, n’avait jamais quitté le boulevard Saint-Michel que pour aller montrer ses jambes aux Folies-Bergère. Le couple orienta ses recherches vers ce pays inconnu de lui qu’il nommait, avec une certaine admiration, Passy-Auteuil. Une bonne voiture de bourgeois assuré de vieillir sans angoisse les conduisit d’abord avenue Mozart, mais aucun appartement ne convint à leurs yeux. Ce qu’ils voyaient était trop petit ou trop grand. À la vérité, la demoiselle était déçue. Ce grand village tranquille et propret qu’elle découvrait après le curieux Trocadéro ne lui convenait qu’à demi. Elle n’apercevait ni dancings, ni cinémas, ni bars, ni restaurants. Et, brusquement, elle renonça à la félicité qu’on lui avait fait entrevoir : elle avait peur de se trouver seule, abandonnée, perdue dans une foule nouvelle qui ne compor-
