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Quant il vous plaiſt luy en verſer,
Mais il veut le ſac renuerſer,
Croyez qu’il n’y a pas pour rire.
Roze.
La maudicte terre te vire,
Que peut on croire de cela ?
Le Fol.
Ie n’en bois point pour ce pris là,
Car voſtre meſure eſt trop courte.
Roze.
Auant que de mes mains tu ſorte
Tu diras mieux ce que tu ſçais.
Le Fol.
Ma dame c’eſt vn vent punais
Qui ſort du rozier de vos ſeſſes.
Roze.
En bonne foy ie le confeſſe,
Mais il y faut remedier,
