LXXXVII
A UN MORT
Tu fus un combattant de la Commune, toi !
Tu ceignis la ceinture rouge de l’émeute ;
Tu n’avais pas le sou, tu n’avais pas de toit,
Tu ruais ta poitrine aux sabres de la meute
Bourgeoise ! en ces temps héroïques, tu fus beau,
Déchirant la cartouche et mâchant de la poudre
À pleines dents, bravant la mitraille et la foudre —
— Et l’honneur de te battre aux côtés de Rimbaud !
Tu fus soldat aussi : maigre et le ventre vide
Tu crayonnais la gueule à tes frères de lit
Pour gagner quelques sous, afin que se remplit
La gamelle légère à ta fringale avide…
Mais les Temps difficiles ont fui pour toujours ;
Te voilà riche et tu prends du ventre : la haute
Société t’accueille et daigne t’admettre, hôte
De sa feuille officielle ; aussi les mauvais jours
Sont effacés de ta mémoire complaisante :
À force de hanter le bourgeois et ses ors,
Tu t’es institué du dedans au dehors
Un pur bourgeois : aussi quand le jour se présente
De se manifester, que la situation
Est nettement posée : ici l’Art, là, les venues,
Ici l’Equité, là, la loi, l’insurrection
