LXVI
INVENTAIRE
Compulsant ma contribution journalière,
Je remarque une chose assez particulière :
J’incruste de cuisantes flèches dans la peau,
Pachydermique, hélas ! du vermineux troupeau
Qui te grignote avec voracité la peau ;
Je te loue en ton héroïque et altier geste,
Et la Littérature encor plus que le reste.
Eh bien, le seul, le seul dont je ne parle pas
C’est lui, le malheureux qui meurt tout seul là-bas,
Qu’une scélérate raison d’État supprime.
C’est que derrière l’immense et multiple crime
Où l’assassin est tout un peuple dépeçant
Un innocent, le sachant au fond innocent,
Je voyais et ne voyais de crime que l’autre ;
L’œuvre d’ombre du même peuple qui se vautre
Dans son ordure, et la mâche, et la crache au front
De l’intrépide au cœur grand qui lui fait l’affront
De souffleter son invétérée ignominie
Avec le don Quichottisme de son génie,
Et surtout je voyais, crime plus odieux
Que tous, l’assaut, l’éternel assaut furieux
De la foule contre l’Art divin, l’Art sublime,
Et devant le vengeur, j’oubliais la victime.
