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J’adore vos enfants, plus que les grains du sable
Nombreux (qu’ils m’endorment bien quand j’ai mal aux dents !)
Germain, Jean Lorrain, et ces flots intarissables
De vos petits, petits, tout petits Lavedans !
J’adore ce français renouvelé de Scribe
Et d’Edmond About, vos respectables papas…
Et c’est en vain, cruelle ! ô vermicelleux scribe :
Je meurs d’amour pour vous, et vous ne m’aimez pas !
Vous ne pouvez m’aimer puisque tout ce que j’aime
Vous l’abhorrez sans y rien comprendre — (ou si peu !)
L’héroïsme, le beau, l’Art, mon culte suprême,
Cuit, pauvre oiseau plumé, dans votre pot-au-feu !
2 juin 98.
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