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APHORISMES
guérit ; mais quoi de plus méprisable qu’un infirme ?
Ce n’est pas les malades qu’il convient soigner.
C’est son mal que le malade soigne.
Le génie s’appelle la santé suprême.
La mer est verte et bleue, et la forêt, et la montagne : et le ciel ! Peut-être est-ce pour quoi ils nous assénèrent et confortent, proposerait un physicien ? — Peut-être, observera le Poète, est-ce l’inverse précisément ? Tous deux sans doute avec raison.
C’est peut-être de voir rouge périodiquement, qui fait les femmes de tant instables mécaniques ?
Si tu veux, poète, ouvrer de clairs poèmes, délaisse musiques, poèmes, peintures, et architectures mêmes : descends au cirque vers les fiers, les divins gymnastes.
Tout métier est sacerdoce, ou bien un putanat.
