— C’est que je m’embête royalement dans toute cette mousseline noire !
— Signe de pluie ! répond l’imbécile, gravement… mais moi, la pluie, le soleil, cela m’est égal ! J’ai un bon gîte et j’ai fini de me donner de la misère !
— Tu n’as pas toujours été aussi sage, je suppose ? Rien comme des ailes pour donner le goût des aventures ! Si j’en avais !… Hélas, je n’eus jamais la moindre aventure et je ne puis jouir que de celles des autres ! Dis donc, moineau ! Si tu me racontais les tiennes ! J’ai promis des contes à de bons enfants que j’endors tous les soirs ; franchement, pour ce treizième conte, je ne trouve rien de rien !
Complaisant, l’oiseau me raconta ses aventures ; je lui laisse la parole :
Je naquis un matin de printemps alors que les fleurs s’ouvraient, et qu’à la pointe de chaque feuille nouvelle perlait
