Moi qui miaule toujours et n’ai pas d’autre chant,
Moi qui crains le soleil et l’espace sans bornes,
Moi qui mange des rats et qui porte des cornes,
Moi qui suis laid et sot, ridicule et méchant… »
Et son ongle au hasard cueille sous la feuillée
Les nourrissons, la mère en sursaut réveillée,
Des chanteurs, des époux, des frères, des amants ;
Et, tout en poursuivant cette moisson nocturne,
Par intervalle, il jette un appel taciturne,
Ou fait trembler les bois de longs ricanements.
Mais quoi ! l’aube déjà blanchit les hautes cimes ?
L’Angélus sonne ?… Allons, brigand souillé de crimes,
Rentre dans ta caverne et tire le verrou !
On pourra bien toujours suivre, sur les verdures,
Aux taches de sang frais aussi bien qu’aux ordures,
La piste que tu suis en regagnant ton trou !…
