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— Qu’il est laid ! qu’il est sot ! ajoute un rouge-gorge.
Il miaule. — Il pue. — On m’a raconté qu’il égorge
Des rats et des crapauds pour nourrir ses hiboux.
— C’est un vil croque-mort qui mange aux cimetières !
— Un tartufe, qui court, le soir, sur les gouttières,
Après la chatte en rut, qui le croit son époux !… »
Et la troupe folâtre, évitant bec et serre,
S’élance, fuit, revient, s’écarte, se resserre,
Et tourbillonne autour du gros duc ahuri.
Ô gai charivari, qu’eût peint Aristophane !
Où l’on crie, où l’on frappe, où l’on siffle et ricane,
Où le bon sens met la sottise au pilori !
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Mais le soleil déjà, désertant les vallées,
Dore à peine le haut des monts et des feuillées ;
Et le hibou, qui sent que la lumière fuit
