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SOUS LA GRIFFOULE*
L'HIVER… C’est la saison de célébrer les houx
— Non pas les houx épars sous les hautes futaies
Qui de leurs aiguillons peignent le dos des loups
Ou griffent jusqu’au sang les tétines des laies, —
Mais les grands houx bordant chez nous les chemins
De remparts frissonnants tout hérissés de piques,
Et dans le vent du soir causant tout bas entre eu
De temps déjà lointains et de conscrits épiques
- Bouquets de houx géants abritant les bâtiments
fermes du Ségala.
