Nous prédisait le vent au vol ras des abeilles,
La pluie au rire du pivert,
La neige aux cris perçants des troupeaux de corneilles
Tournant dans un ciel gris de fer ;
Ou tendrement couvait, sur les pentes prochaines
Qui fermaient son simple horizon,
La forêt revêtant ou dépouillant ses chênes,
Au caprice de la saison…
Et le soleil à flots entrait, comme la joie.
Par la porte ouverte au midi,
Et tour à tour, avec le foyer qui flamboie,
Caressait le seuil attiédi,
Y faisait longuement s’asseoir l’aïeule lasse,
Son chapelet entre les doigts,
Et tomber à genoux tous les porte-besace,
Fatigués de porter leur croix…
Tout cela disparu !… Quatre cercueils de hêtre
Sortis, à bras de paysans,
Par où tant de rayons entrèrent, — et peut-être
La pauvre âme qu’en moi je sens !
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