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La fièvre n’y venait jamais nous visiter,
Ni l’angoisse, ni l’insomnie ;
Mais des songes, si beaux, qu’on souffre à les quitter,
Et, dès l’aube, la fraîche et joyeuse harmonie
Du moulin et de l’eau qui semblaient se hâter.
« Debout, les paresseux ! » criait une voix forte
Dans un bruit de sabots fuyant :
Notre père ! — Il fallait se lever, mais qu’importe ?
Notre mère nous embrassait en souriant,
Et des flots de soleil entraient à pleine porte.
Et, pour nous égayer tout à fait, à l’instant
Où nous quittions notre couchette.
Une pondeuse à crête rouge, en caquetant
Derrière l’oreiller, s’y glissait en cachette,
Et Chanteclair au seuil l’attendait — éclatant !
