Coraly, cuisinière ; de Bill, esclave loué ; et de moi. Nul autre noir à rompre, par grand extraordinaire.
Je n’étais pas depuis trois jours sous son toit, que M. Covey, mon frère en Christ, commença — on ne saurait trop tôt s’y prendre — l’œuvre dont l’avait chargé maître Thomas.
— Ici ! fit-il : Tu vas conduire cette charrette en forêt, y mettre le bois coupé hier, et revenir sans perdre un instant.
À la charrette était attelée une paire de bœufs indomptés. M. Covey, évidemment, réservait ses capacités rompantes au bétail humain.
— Celui de dedans, s’appelle Buck ! reprit-il. Celui de dehors, Darby. Prends cette corde ! — le bout en était noué à la corne des bœuf : — Marche !
Si jamais homme fut embarrassé, cet homme c’était moi, ce matin-là. N’ayant travaillé ni dans les étables ni dans les champs, tout m’y était nouveau. Buck, Darby, bête de dedans, bête de dehors, whoa, back, gee, hither ! autant valait du grec.
Lecteur, savez-vous ce que c’est qu’une paire de bœufs demi-sauvages ? — Et il me fallait, moi qui de ma vie ne m’étais mêlé d’attelage ou de charrette, mener l’équipage à bonne fin ! — Pas question de m’expliquer ; encore moins de moins de m’excuser. Rien qu’à voir M. Covey, les paroles me rentraient dans la gorge. — Court, trapu, cou épais, dos rond, le museau d’un renard, une paire de petits yeux vert-de-gris enfoncés dans l’orbite ; l’aspect entier de l’homme, féroce et sinistre, repoussait invinciblement. Quand il articulait
