— Elle n’est pas là ! dit Bertrand.
— Elle n’est pas là ! répéta Roger.
— Frère, reprit l’aîné de Saint-Maugon, il nous faudra remettre notre gageure.
Un huissier souleva la portière de la porte principale.
— Peut-être ! dit Roger, qui tendait l’oreille avidement.
— M. le président de Montméril ! annonça l’huissier.
Les deux frères tressaillirent.
Un vieillard, portant le costume des présidents à mortier au parlement de Bretagne, franchit la portière. À son bras s’appuyait une jeune fille de la plus exquise beauté.
— La voilà ! dirent ensemble les Saint-Maugon avec un accent de triomphe.
Ce mot fut pour tous deux un coup de foudre. Ils se regardèrent. Bertrand avait pâli, mais son œil ne gardait d’autre expression qu’une douleur amère et profonde ; au contraire, dans celui de Roger il y avait de la rage.
— Et tu dis qu’elle t’aime ! murmura-t-il.
Bertrand ne répondit point. Roger lui saisit fortement le bras. Deux larmes jaillirent de ses yeux et coulèrent sur sa joue. — Puis il ferma les yeux, et Bertrand le reçut, évanoui, sur la poitrine.
