lites, guérets où l’usure légale récolte ses sinistres moissons ;
Et la Bourse, ce tripot qui a fait peur aux premiers jours de la République ;
Et le Palais-Royal, ce larmoyant coquin de granit qui pleure toujours ses cardinaux, ses princes constitutionnels et bons pères de famille, — ses maisons de jeu fermées, — ses lupanars assainis, — et les nymphes demi-nues qui émaillaient ses impudiques jardins ;
Le Palais-Royal, autour duquel toutes les hontes de la haute ville se pressent comme une vivante et hideuse ceinture.
Les rayons de ce deuxième flambeau allaient contre les rayons du premier, comme l’or va contre la misère, — comme la bourgeoisie usurpatrice va contre le peuple qui marche à la conquête du bien matériel.
Il éclaire aussi, ce flambeau, le faubourg Saint-Germain. — Mais le faubourg Saint-Germain, c’est la Belle au bois dormant, qui dormira juste cent ans.
On parlera de lui quand il s’éveillera.
Enfin, entre ces deux incendies, un autre incendie encore ;
Un feu d’artifice que j’apercevais à travers la brume amassée ;
Un flambeau qui était sombre, fumeux, et qui n’apparaissait au milieu des deux autres que pour gêner leurs effets.
Cela si véritablement que ce flambeau empêchait de voir le centre de la ville, Notre-Dame et le Palais de Justice, Saint-Eustache, Saint-Méry, toutes les merveilles de Paris antique.
Il jetait une lueur douteuse, une lueur avare, comme celle qui tombe de la lampe du croque-bouquins, sur la Sorbonne, sur l’Observatoire, sur les collèges et sur le Panthéon.
