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— Notre enfant ! notre pauvre enfant ! murmura la mère désolée.
Fergus était allé s’asseoir à sa place de la veille, et, comme la veille, il gardait un sombre silence.
— Les Saxons ! les Saxons ! reprit Chrétien dont la voix s’embarrassait et qui gesticulait follement ; — spoliateurs, ravisseurs, assassins !
Sa tête retomba lourdement sur l’oreiller. — Une convulsion agita le lit. — Puis une voix qui semblait sortir de la tombe fit tressaillir douloureusement Fergus.
— Enfant, disait-elle, ton père se meurt ;
