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pauvre Irlandais portait en soi quelque chose qui commandait l’intérêt, ce qui, joint aux paroles de Snail, fit taire les éclats de leur bruyante gaîté.
— Ah ! c’est ton père, cela, Snail, dit Tom en touchant son chapeau : — diable !…
Le gros Charlie et l’autre joueur firent un signe de tête amical.
— Oui, c’est mon père, s’écria Snail, mon brave homme de père qui vient boire avec nous, pardieu !
Donnor avait continué de s’avancer d’un pas précipité tant qu’avait duré son élan ; mais sa course l’avait épuisé. Il se laissa tomber sur
