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devinait vaguement l’étendue de cet étrange martyre.
— Il y a six jours qu’il n’est venu, reprit Mary Trevor ; — sais-je, mon Dieu ! si je désire qu’il revienne !… Je souffre autant quand il est loin de moi, parce que sa pensée est toujours présente… Ah ! j’espère que je mourrai bientôt !
— Mais autrefois, Mary, s’écria miss Stewart navrée, — quand vous aimiez Frank Perceval, vous ne souffriez pas ainsi !
Une lueur passagère éclaira le front pâle de miss Trevor.
— Autrefois, murmura-t-elle, — autrefois !… quand il devait venir, comme j’étais
