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— Il ne faut pas me parler de Frank, dit miss Trevor en fronçant légèrement ses délicats sourcils.
— Pourquoi, Mary ? Ne l’aimeriez-vous plus ?
— Non.
Mary tourna la tête. Lorsqu’elle regarda de nouveau sa compagne, une sorte de sourire pénible à voir contractait son visage.
— Vous ne savez donc pas ? reprit-elle ; j’aime le marquis de Rio-Santo !
— Vous aussi ! s’écria miss Stewart. — Oh ! prenez garde, ma pauvre Mary ! j’ai eu
