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de se satisfaire en ceci, confond la plus belle moitié de notre joyeuse Angleterre sous l’odieuse, l’outrageante, l’abominable épithète de bas-bleu.
Or, si vous saviez, miladies, ce que c’est à Paris qu’un bas-bleu !…
Mais nous sommes dans Belgrave-Square, où jamais bas-bleu parisien ne posa son pied crotté.
Vis-à-vis du portrait, comme nous l’avons dit, se trouvait un lit, dont les rideaux entrouverts laissaient passer le râle fiévreux d’un malade.
Lorsqu’un souffle de vent faisait monter
