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— Wimpole-Street, Joe ! au galop ! nous sommes en retard.
Joe fouetta ses chevaux à tour de bras : le fiacre sauta convulsivement sur le pavé, éclaboussant au loin les passants des trottoirs, et s’arrêta enfin devant le no 9 de Wimpole-Street.
— Qu’on prépare la voiture dit la petite femme au groom qui lui ouvrit. — Où est ma nièce ?
— Madame la princesse est dans son boudoir avec un gentleman, répondit la femme de chambre française.
— Ah !… et milord ?
