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— Sa Seigneurie m’a battu !
— Battu ! miséricorde !
— Sa Seigneurie m’a chassé !
— Chassé, Votre Honneur !
— Ce qui s’appelle chassé, ami John… ou Bob !…
— Ah ! fit Bob en mettant de côté son sourire patelin ; — Vous n’êtes plus l’intendant de milord ?
Paterson comprit.
— J’ai des économies, répliqua-t-il ; ne crains rien. Il y a quinze ans que je fais les affaires de White-Manor.
