achevé son trou. Il chercha deux pierres plates. La pensée d’aller au commissaire de police ne tenait pas. Ce magistrat s’était mal conduit à son égard ; fantaisie pouvait lui prendre de voir les choses du mauvais côté ; notre Schwartz avait trompé la justice ; voilà où peut conduire une première imprudence, à la Cour d’assises !
Car il faut mettre les choses au pis. Supposons un crime : J.-B. Schwartz, l’innocence même, était complice.
En outre, ce Lecoq devait avoir le bras long avec ses copins qui avaient étudié à un drôle de collège.
Notre Schwartz trouva deux pierres plates.
Il n’était pas chargé de faire la police à Caen, je suppose ! Dix-huit siècles et demi s’élèvent contre Ponce Pilate parce qu’il se lava les mains : est-ce raisonnable ? J.-B. Schwartz n’était pas un juge comme Ponce Pilate.
Il mit le billet de banque entre les deux pierres, et les pierres au fond du trou, bien proprement. Sa pauvre figure pointue vous avait des mélancolies paternelles. Il m’est arrivé de voir une jeune mère au tombeau de l’enfant chéri ; cela déchire le cœur. J.-B. Schwartz vous aurait tiré des larmes.
Que parlons-nous d’honnêteté ? Il faut de l’héroïsme pour enterrer ainsi tout vivant, tout souriant, tout adoré, son premier billet de banque. Quoique natif de Guebwiller, J.-B. Schwartz se conduisait ici comme s’il eût été de Rome. Il déposa les deux pièces d’or auprès du billet, l’argent blanc auprès des pièces d’or, et il jeta dessus la première poignée de sable.
C’est un bruit lugubre et qui fige le sang dans les veines. Notre Schwartz ferma les yeux pour ne pas voir un coin du paraphe de Bonnivet jeune, qui se montrait en dehors des deux pierres plates. Entre ses
