qui, de temps en temps, hantée par la fantaisie papillonne, essaye de se rechampir en guinguette.
Étant acceptés ces deux degrés, le troisième, le superlatif, sera l’Opéra. La secte riche et déjà mondaine commence ici. Quand on l’écrème, on trouve les fidèles des Bouffes. C’est la bourgeoisie noble, soit par la naissance, soit par la fortune, soit par le talent, soit par la vanité : de ces quatre origines, la vanité n’est pas la moins féconde.
On ne s’y trompe plus, dans ces latitudes. Le grand monde est là tout près : à côté, au-dessus, on le voit ; on y entrerait rien qu’en passant le mollet par-dessus je ne sais quelle balustrade imaginaire.
On regarde en raillant tous les grands mondes qui sont au-dessous, et il y en a des milliers.
Au-dessus, prenons garde au vertige, car l’échelle s’amincit et déjà nous sommes si loin du pavé ! Au-dessus le vrai grand monde s’agite, rit, regarde danser, écoute chanter, courtise, conspire, protège, démolit, joue, veille, dénigre, caresse et mord, l’œil en l’air, toujours !
Que regarde-t-il ?
Le grand monde, parbleu !
Quoi ! un autre grand monde ? Parfaitement.
Encore au-dessus ?
Toujours au-dessus.
Mais dans ce grand monde du dessus ?
Même histoire.
On regarde en l’air ?
De plus en plus.
Et ceux qu’on regarde ?
Ils se tordent le cou.
Pour quoi faire ?
