« Ohé ! Rabot, vieux Rodrigue ! a-t-il fait jour aujourd’hui ? »
Le portier souleva l’énorme abat-jour vert qui protégeait ses yeux enflammés et répondit :
« Toute la journée.
— Va bien, dit Piquepuce par derrière. Et rien de nouveau ?
— Rien. »
Piquepuce mit à son tour la tête au vasistas.
« Est-ce que M. Bruneau est toujours votre voisin ? demanda-t-il en baissant la voix.
— Maison d’à-côté, quatrième étage, la porte à gauche.
— Et Trois-Pattes ici, quatrième étage, la porte à droite ?
— Juste. Après ?
— Est-il malade, Trois-Pattes ?
— Pourquoi ça ?
— Il n’était pas, ce soir, à l’arrivée de la voiture. »
Le concierge ôta du coup son abat-jour.
« Pas possible ! fit-il, un dimanche ! Après ça, vous savez, je ne suis pas l’espion des locataires. M. Lecoq dit que c’est la maison du bon Dieu ici. Liberté, libertas ! Chacun mène son commerce comme il l’entend. »
Ses yeux rouges et blessés par l’éclat de la lampe s’abritèrent de nouveau sous sa vaste visière.
« Est-ce que ce paroissien-là vient quelquefois voir le patron ? interrogea encore Piquepuce avec une certaine hésitation.
— Qui ça ? Trois-Pattes ?
— Non, Bruneau. »
Le portier haussa les épaules et répondit en se remettant au travail :
