— Sans compter, ajouta l’adjoint, que les vols à main armée sur les grandes routes….
— J’étouffe positivement, gémit Céleste en tournant un regard vers la portière close.
— Les soirées sont fraîches, constata Mme Blot. Je préfère avoir chaud que de gagner un catarrhe.
— Et comme le disait si bien madame, ajouta le beau parleur en saluant de nouveau la rentière, Paris est devenu le rendez-vous de tous les malfaiteurs expulsés de nos campagnes. Paris est une forêt…
— La forêt noire, en vérité !
— L’année dernière, en plein omnibus, oh m’a volé une tabatière d’argent. »
Ici, Mme Blot, rentière, atteignit sa boîte, et Céleste lui dit :
« Voulez-vous permettre, madame ? Je suis si embarrassée que je ne peux pas prendre la mienne. Et vous savez, quand on a l’habitude…
— Comment donc, madame ! »
Tous ceux qui faisaient usage de tabac en poudre se satisfirent aux dépens de Mme Blot, excepté le monsieur taciturne qui, à la sournoise, puisa une large prise dans un cornet de papier.
« Elle était moins belle que celle-ci, reprit Mme Blot en refermant sa boîte, mais j’y tenais, à cause de mon pauvre Blot qui me l’avait achetée, quoiqu’il désapprouvât le tabac chez les dames.
— Celle de ma femme coûte quatre-vingts francs, déclara Adolphe, en fabrique. Prends garde au poisson, madame Champion.
— La forêt noire ! répéta le beau parleur, c’est le mot. Et voyez comme il existe en toutes choses une sorte de fatalité. Paris a commencé par être une forêt…
— Pas possible ! se récria la rentière.
