l’ensemble valait, certes, tous les goujons du canal, lançait alors à son émule des œillades obliques où l’envie le disputait au dédain. Ils ne s’étaient pas encore parlé.
« Bourgeois, dit tout à coup le pauvre hère en tirant de l’eau une ablette frétillante, à quelques pouces du bouchon fastueux, mais immobile, de l’amateur, — ça vous amuse de pêcher comme ça le dimanche ?
— Mon brave, répondit l’autre, du haut de sa grandeur, je ne m’adresse pas à ces insectes, dont vous semblez vous contenter.
— À quoi vous adressez-vous, bourgeois ?
— J’ai promis un brochet dans les quatorze livres à Mme Champion… Faites silence, je vous prie, car le son de la voix humaine écarte le poisson.
— Et vous amenez bien chou-blanc sans ça, bourgeois ! »
M. Champion se redressa en homme qui veuf couper court à un entretien compromettant, mais il n’eut pas besoin de réclamer une seconde fois le silence. Le pauvre hère avait changé tout à coup de contenance et tendait avidement l’oreille.
Partout où il y a de l’eau, les bruits s’entendent de très loin. Un son vague et sourd, bien connu des riverains du canal, venait du côté de Paris. L’homme à la ficelle n’écouta qu’un instant et sa maigre figure prit une expression solennelle.
« Le bateau-poste ! murmura-t-il. C’est fini de rire. On va savoir ! »
En même temps, il roula lestement sa ligne improvisée et la mit dans sa poche.
M. Champion toussa, rougit et dit :
« Combien vos insectes, mon brave ? »
L’homme à la ficelle attendait évidemment cette proposition, car il sourit en répondant :
