le même besoin que s’il se fût agi d’un saint ou d’une personne aimée.
Ces choses, que le récit fait durer, sont, en réalité, rapides comme l’éclair. Si André avait eu le temps d’obéir à l’instinct qui porta ses deux mains en avant pour saisir la corde au-dessous du tronçon, il eût été précipité en avant, la tête la première.
Mais il y eut une petite détonation sèche, presque rien : la corde disparut avec une prestigieuse vitesse, et il ne resta au barreau qu’une houppe de soie révoltée.
En bas, la terre sonna sourdement. Un cri court, et qu’on eût dit coupé en deux, monta.
André s’était rejeté violemment en arrière.
Il écouta. Le vent murmurait dans les arbres du préau. Il appela. Répondit-on ? André ne savait pas. Il ne pouvait faire taire le bruit de ces maillets attaquant le bois de l’échafaud.
Il se pencha en avant. Des voix venaient avec le tapage des charpentiers. Les charpentiers chantaient.
« Lambert ! appelait André, Lambert ! »
Le chien qui gardait la cour intérieure hurla.
Ce fut comme un memento. André avait oublié qu’il était prisonnier et condamné.
La pensée de lui-même lui revint avec la pensée de Julie, qui était la meilleure moitié de son propre cœur. On aurait beau exagérer, nulle folie de langage ne saurait exprimer ce que dure une minute en ces instants suprêmes.
En une minute, l’affaissement d’André devint fièvre, et son cerveau franchit tous les degrés qui séparent l’anéantissement de l’exaltation.
La liberté l’appelait. À l’aide du drap qui avait tordu le grillage, il se laissa glisser sur le bourrelet. C’était
