lir, ni toucher aux gros murs par respect pour la mémoire du grand philanthrope décédé.
— Et c’est fait ?
— C’est fait, il y a déjà des religieuses dans l’hôtel.
— Alors, tes scélérats d’Habits-Noirs pensent que l’Américain de Virginie était une couleur ?
— Naturellement.
— Et que le colonel a quelque mystérieux héritier ?
— Voilà ! Tu m’en demandes trop long. J’ai pensé plus d’une fois que le cavalier Mora, mon patron, était l’Américain de Virginie en personne, mais c’est une supposition. La chose certaine, c’est qu’il a sa sœur aînée, la mère Marie-de-Grâce parmi les religieuses établies à l’ancien hôtel Bozzo. Une belle femme.
— C’est celle-là que tu avais vue, le premier jour, chez lui ?
Échalot répondit par un signe de tête affirmatif. La dompteuse se grattait le front jusqu’au sang.
— Que diable de manigance y a-t-il là-dessous ! s’écria-t-elle tout à coup.
Puis elle ajouta, en colère :
— Toi, tu me refourres dans la boîte au cirage ! J’étais quitte de tout, j’avais laissé mes deux enfants au delà de l’océan, bien à l’abri des dangers ; je re-
