à mille lieues du procès ; il n’était plus question déjà dans sa pensée des crimes d’Échalot, mais bien de ce roman sombre et entraînant qui avait si fort occupé sa vie : les faits et gestes des Habits-Noirs.
Elle avait livré autrefois aux Habits-Noirs une bataille désespérée, et c’était par miracle qu’elle avait échappé aux griffes de ce chat-tigre, déguisé en apôtre, le colonel Bozzo-Corona.
Échalot, malgré sa simplicité, n’était pas sans voir à quel point sa situation avait gagné, mais il n’en abusait pas, bien au contraire.
C’était l’honneur même que ce pauvre diable marchant toujours dans des sentiers mal hantés et côtoyant à chaque instant le fossé au fond duquel est l’infâmie.
Il adorait l’intrigue, la ruse, la rouerie, sans savoir au juste ce que c’est, et pour s’égaler à Similor dont les mérites l’empêchaient de dormir.
Il y avait en lui du chevalier-errant et du jocrisse, et il n’était pas éloigné de se plaindre de son bon naturel qui entravait sa carrière de gredin.
Loin de profiter des distraction de sa reine, il la rappela lui-même à l’ordre, disant :
— Léocadie, c’est pas tout ça. Tu n’es pas là pour le plaisir d’écouter des cancans et anecdotes, mais pour démêler si celui qui t’aime a manqué aux rè-
