Tous les fronts ruisselaient de sueur.
La clé toucha la serrure, mais elle n’entra pas. Il y eut un grand soupir qui ressemblait à un gémissement.
Marguerite retourna la clé, dont l’autre extrémité entra et joua sans peine.
Un élan bestial poussa tous ces hommes en avant. La caisse fut entourée et serrée de si près, que les battants n’avaient plus de place pour virer sur leurs gonds.
Marguerite leur ordonna de reculer. Ils étaient ivres ; ils ne comprirent pas ; ils criaient :
— Ouvrez ! qui vous empêche d’ouvrir ?
Ivre comme eux, Marguerite arracha la clé de la serrure et les en frappa au visage. Ainsi corrige-t-on la meute qui veut devancer le moment de la curée.
Les chiens hurlent, mais reviennent.
Les Compagnons du Trésor, plus âpres que la meute affamée, ne hurlèrent pas. Le sang coulait à leur insu de leurs lèvres hébétées qui répétaient :
— Ouvrez donc ! mais ouvrez donc !
Ils reculèrent d’un pas pourtant, et les deux battants de fer roulèrent sur leurs axes.
Il se fit un silence si profond qu’on entendait les cœurs sauter dans les poitrines.
Puis un sourd concert de blasphèmes emplit le caveau. Il n’y avait rien dans le coffre-fort.
