La pierre que Vincent avait équilibrée avec tant d’art, tourna aussitôt sur son pivot, laissant béante l’ouverture de la cachette.
Sous cette voûte écrasée et malgré la brèche donnant sur le jardin, il faisait relativement sombre. La lampe votive du dieu Or faussait la lumière et augmentait l’obscurité.
Marguerite marchait en avant. Samuel essayait de voir par-dessus son épaule.
C’était un poltron résolu dont les dents claquaient, mais qui osait.
Ils ne virent rien d’abord, sinon la caisse et ses reflets de bronze.
Marguerite, contenant sa voix qui voulait éclater, dit la première :
— Il y a deux hommes couchés.
— Et la cachette est éventrée, ajouta Samuel apercevant les arbres du jardin à travers la brèche.
La voix de la comtesse s’embarrassa dans sa gorge pendant qu’elle murmurait :
— Est-il trop tard ? Vincent Carpentier nous a-t-il prévenus ?
Elle voulut faire un pas ; son pied sentit, entre sa semelle et la dalle, la clé qu’Irène avait jetée.
Elle la ramassa machinalement. Samuel disait à cet instant même :
— Ces deux-là sont morts.
